Мне снова кажется, что время

Течёт из будущего вспять

Туда, где в каждый новый термин

Адам вплетает смысла прядь.

Слова… слова… они телесны, –

Не искушай их пустотой.

Они кольчугою железной

Хранят под звуком смысл святой.

Не все, конечно, а такие,

Что принял мир из Божьих рук.

Попробуй звуком облеки их,

Как тут же станет плотью звук.

И в мир, нагие и босые,

Выходят вещие слова…

Одно из этих слов – Россия,

Что значит – Божия Глава.

Оно для нас – напиток жизни,

А для кого-то – страшный яд.

Оно на землю кровью брызнет,

Когда мечи заговорят.

И брызги той словесной крови

Взрастут из грунта выше гор,

И станут впятеро суровей,

Когда вплетутся в приговор, –

В тот приговор, что во Вселенной

Над падшим миром прозвучит…

Тогда мы Господу смиренно

Вернём победные мечи.

 Игорь Гревцев